«On nous dit souvent qu'au bout d'un certain temps, la passion devient « autre chose », de plus solide et plus beau. Que cette « autre chose », c'est l'Amour avec un grand A, un sentiment certes moins excitant, mais aussi moins immature. J'aimerais être bien clair : cette « autre chose » m'emmerde, et si c'est cela l'Amour, alors je laisse l'Amour aux paresseux, aux découragés, aux gens "mûrs" qui se sont engoncés dans leur confort sentimental. Moi, mon amour il a un petit « a » mais de grandes envolées ; il ne dure pas très longtemps mais au moins, quand il est là on le sent passer.»
Frédéric Beigbeder, L'Amour dure trois ans
Je ne cherche pas à expliquer ma façon d'être, car moi-même ne me comprends pas. Je tourne tellement en rond que je m'en relève la nuit pour allumer mon portable, la couleur de ses touches contrastant avec celle de mon âme, heurtant au passage des présences tapies dans le noir, les blessant sans le vouloir, alors qu'elles n'avaient rien demandé, elles. Je n'ai rien à sauver, pas même ma vie parfaite.
Je suis en plein spleen baudelairien, avec une touche de Houellebecq et de Beigbeder, à la recherche d'une chose dont j'ignore même le nom. Je flotte à trois mètres au-dessus de vous, de moi, mais pas du ciel. Le bonheur n'existe pas, car sa mère s'appelle Réalité.
J'ai fui de peur d'être abandonnée par moi-même.
